J. M. P.

Imagem: Reprodução/Internet

Ontem vi J.M.P.,

menor de idade.

vendendo chiclete, bombons

e uma porrada de baboseira.

Compra um, tio

leva outro, tia,

ajuda matar minha fome.

Fecha a janela filhinha,

não dê trela menina,

não tá vendo que isso é bandido.

Sinal abriu, pisada forte no acelerador

fumaça na cara de quem ficou

A tarde vai, a noite vem.

J.M.P. não fala com ninguém.

Está triste, bolso vazio,

barriga roncando,

cara amassada das porradas

da vida.

Alta madrugada,

o sono não chega,

no peito vingança

no coração da criança

que deixou de existir.

Um dia, talvez, J.M.P.

irá encontrar a tal felicidade

que ele tanto vê estampada

na cara dos outros.

Pode ser que sim,

pode ser que não.

Talvez encontre a morte

nos becos, no trânsito

ou no esgoto fétido.

Jacytan Melo, poeta, agosto/1978